Твои слова, как запах миндаля, пропитанные терпким послевкусьем...
В пуржистое лесное объяснение дрожащим голосом сказала "Пусть мы...",
И я аж взвился в глубине души, представив тот уют, и то тепло, и негу,
Что показало наше призрачное "мы", блеснувшее в слепящей пляске снега.
Я видеть блеск хочу в глазах циничнейшей чертовки, ищущей подвох;
И темную кудель волос смотреть, лихую бровь, что вздернута надменно;
И познавать хочу бруснично-алых губ твоих и цвет, и вкус, и вздох;
И кельтские узлы твоих колец готов ловить глазами ежедневно...
Не знаю, как бы лучше написать, все льется "из", на рифмы я неброский -
Я не Шекспир, и не Ронсар, не Гумилёв и - Боже упаси! - не Маяковский!
Прошло уж два часа, я все пишу, и затушил шестой, наверное, окурок...
Душа в раздрай! И мозг усох... Но что поделать - трепетный придурок!..