Убит... В который раз убит по своей вине... час я сидел на полу и разбирал то, что не может дать мне покой и что не может оставить меня по ночам.
память.
Детские альбомы, школьная теьрадь, последние страницы моих рабочих тертадей, альбомы выпускника, фотографии, письма бабищ, открытки *их до смешного мало - 4 штуки*, но один файл... Там лежат 2 сохранившихся дневника, за 9 и 11 класс, лента выпускника, слова песни, которую мы пели и блокнотик, в котором я рисовал. А когда я открыл дневник... я чуть не закричал... за драной обложкой, которую я снял с выданного учебника по алгебре находился лист, исписанный моим прыгающим почерком, это был список дел, которые мне срочно надо сделать. А за ним лежала контрольная по алгебре. Да, старая контрольная с заданиями и странным "А-11", написанным каллиграфическим почерком моей учительницы... И много красной пасты в дневник с надписью, что я пропустил первый урок... и прпуск на выход.. и двойка за самостоятельную...и подпись Валентины Ивановны на каждой странице...и...и...
Я так скучаю по прошлому....